Recomendados I

- Soup, de Blind Melon.

- Pearl Jam, de Pearl Jam.

- En hora pico, volviendo a casa desde 9 de Julio, tomarse el subte para el otro lado, el de Catedral, para poder sentarse a la vuelta.

- Esperar el colectivo parado en la vereda de enfrente, donde todavía da el sol.

- Los jeans sin cierre, desabotonarlos de un tirón fuerte y certero.

Una noche en Nueva Orleans

Ese día me había despertado temprano, como a las 7.30, de la nada. Raro, eso de madrugar un día que no hay que madrugar. Pero estaba descansado, así que me levanté sin quejarme.
Todas las mañanas lo mismo: cambio mis sábanas de plaza y media por el sabanítico diario de dos plazas. Haberlo leído con tanto tiempo de anticipación me dejó mentalizarme para ir, y programar mi día -mi noche- alrededor de eso. Como le dije a mi hermano: Jazz-man Anthony Braxton en Dorrego y Zapiola.

Llegué cinco minutos antes de que empiece, lo justo para tomar una cerveza en la barra antes de acercarme al escenario. "El sexto festival de jazz de Buenos Aires presenta al Diamond Curtain Wall Trio" distorsionó una voz por los parlantes. Agarré otra bien fría y fui a buscarme un lugar entre los montones de gente que copaban las gradas y el piso.
El público estaba dividido en tres tipos: por un lado, los señores y señoras de años de anillo y convivencia; por otro, parejas jóvenes que, por las caras, terminaron ahí gracias a la brillante idea del novio que se quizo hacer el original; y por último, una rarísima constante: grupos de cuatro hombres.
Empezó puntual, y media clavadas. Iban menos de treinta minutos de show y ya había un flujo casi constante de gente escapando. Primero las parejas jóvenes, con decidida marcha, preguntándose por qué no dedicaron la noche a una cucharita. Después algunos de los cuartetos masculinos. Parecía que la mayoría había ido a escuchar una trompeta romántica y a Lisa tocando el saxo, y se encontraron con un free jazz, limón y chillón. Se ve que no les gustó.
Yo, contento: ocupé uno de los lugares preferenciales que habían dejado los abortistas.

A la vista, Braxton era todo lo que cualquiera sabe de jazz. Ese estereotipo que conocimos en las películas, hasta el último detalle. Un negro no gordo, sino redondo, hecho con círculos unidos, como un hombre de nieve. Pelo abundante, pomposo, morocho y canoso. Y el sweater azul, esa lana con botones tejida con forma de campera, que llega casi hasta la rodilla.
Tímidamente felicitábamos los solos que se alternaban: la guitarrista, el trío, el trompetista, un dúo, el saxo, guitarra, trío...
Después de una hora al palo non-stop, quedamos muchos menos de los que empezamos, pero aplaudimos, y fuerte, reemplazando a los disconformes sin oído que huyeron.

Hoy fui de compras

Hace rato que tenía que renovar muchos discos y, por fin, hoy me decidí a hacerlo. Con los años, entre los que fueron desapareciendo, los que se rayaron hasta la perdición y los que tienen nueva casa, mi discografía (bueno, nuestra) se empezó a ver algo delgada.
Hoy fui de compras y conseguí esto -con la suerte que corrieron sus antecesores-:

Bob Marley
Uprising y Survival: Rodrigo rufián, se escapó con ellos. Eran los dos de él igual...

Pink Floyd
Atom Heart Mother: es del otro. Patricio se lo llevó sin que pueda ni copiarlo... hay que tener sangre fría, eh.

Red Hot Chili Peppers
What's Hits!?: ¿qué le pasó a este, señores? ¿Lo tiene alguno de ustedes? Igual, creo que la última vez que lo vi, estaba cerca de la muerte.
Freaky Style: ¡este es nuevo! No lo tenía.

The Doors
Morrison Hotel y L.A. Woman (lo estoy escuchando ahora): viejos, con mucho uso y raspones, se los llevó el dueño hace poco.
The Soft Parade: por lo que me acuerdo, lo raptó el mayor y no supimos más de él.

Depeche Mode
Violator (lo voy a ir a cambiar; tiene los ganchitos del medio rotos, todos rotos): Lechuga lo tiene. Lechuga era, ¿no? ¿O Pobi? uno de esos; un amigo del que tiene Soft Parade.

Lo más difícil de estas compras es cuando, de golpe, te encontrás con veintisiete discos en la mano, y sabés que tenés que descartar algunos, pero no te imaginás sin ninguno de los que ya elegiste. Algunos de los que abandoné:

Strange Days, The Red Hot Chili Peppers, Mother's Milk, The Piper at the Gates of Dawn, A saucerful of Secrets, Obscured by Clouds y andá a saber cuántos más.

Una pregunta... ¿.mp qué?

Funky reggae party

Estaban todos hacinados. Subimos unos escalones, hasta que se viera bien y cuando me di vuelta me salió la cara de sorpresa; enfrente del escenario parecía que estaba la hinchada de Claypole mas que los relajados rastafaris que se suponía que habría. Pogo en un festival reggae.
Después de los Skatalites -muy bien, tienen garra... lástima que llegué tarde. ¡Es que no fue todo tan fácil como cuenta la historia! Primero hubo que llamar a la radio:
- Soy Santiago, estoy acá con mi amigo Gonpi, que está manejando, y queríamos las entradas para el Bob Marley Day.
- ¿Escuchan siempre la radio?
- No, justo terminó un disco de Marley, y cuando lo sacamos para poner otra cosa, estabas vos diciendo que llamemos para ganarnos entradas.
- Qué suerte... ¿y les gusta el reggae?
A las tres semanas fui a la radio a buscar nuestro premio -nos ganamos dos- y ya empezaron las complicaciones: día 1 ó día 2. El primero, quiero ver a Alpha Blondy antes que a Yellowman, asi que me tendré que bancar a los Cafres.

Lo pasaba a buscar por Cabildo y Virrey del Pino, pero la nave falló. "Negro, estoy en Jurabildo, se quedó el coche". Para cuando llegó con el agua de la estación de servicio, ya me había recibido de mecánico y el Escort flotaba de nuevo. Nos fuimos al centro más rápido que el 'Coco' San Esteban.
Nada como buscar dónde estacionar. Una semana atrás me habían intentado cobrar $20 por dejarlo en la calle -no se preocupen, arrollé al atrevido-, entonces encaré directamente a un aparcamiento de esos con la E grande y azul. Todos llenos.

Entonces, el cierre de Skatalites fue de fiesta; el arranque de Cafres lo aplaudieron varios. El cantante parecía Illya Kuryaki, con algo parecido al clásico jogging/campera azul noventoso de Adidas, pero amarillo patito. También bailaba, hablaba y hasta cantaba como un hip-hopero. Le faltaban las cadenas y anillos (aguante Mr. T -también de los '90-).
Los hiteros se paraban y festejaban un ratito cuando tocaban un tema para ellos -hitero, claro. Hubo uno que reconocí el nombre: Aire, gracias a su variada lírica (¡sí, sí, como Lyrica, la banda! que, casualmente, también era de la década del 90; cómo estamos, eh...). El final tuvo menos palmas que el principio.
Y para despedir, Alpha Blondy tuvo una falla: tardó una vida de hipopótamo en salir al escenario. Después, el show fue positivo. Se danzó a lo pavo; me tuve que atrapar de brazos vecinos y desconocidos más de una vez, porque me iba para abajo por las gradas; hubo un rato genial, largo, de como 4 minutos, que el público cantó para la banda; y en el estacionamiento me mataron.

Mucho, muchísimo humo, banderas de Jamaica, 26 años de la muerte de Bob Marley y una milanesa gigante con papas fritas... A funky reggae party happens tonight.

De domingo

Sólo avisos y pedidos.

- Creo que ya andan los/las tildes en mi computadora. Creo.

- Leandro, queremos tu "b l o g", la gente se babea pensando en tus éxitos.

Feliz domingo -¿Cómo se llama el que conducía ese programa? El jueves estaba charlando y me di cuenta que me lo confundo con Roberto Galán-

La vida de un hostigador I

- Sí, sí, tengo gusto bastante variado, siempre me dicen lo mismo.
- Jaja, sí, a mi también.
- ¿Por? ¿Qué escuchás vos?
- De todo.
- ¿El himno de Andorra?
- Bueno, no, todo no, pero...
- ¿Entonces?
- No, nada...
- ¿Nada te gusta?
- No, sí...
- ¿Sí o no? No te entiendo.
- Sí, escucho de todo... bueno, no todo, pero muchas cosas.
- O sea que todo, o nada, pero el himno de Andorra, que no, pero sí. ¿Así?
- ¡Ay, sos tan gracioso!

Puf...

El pais de las Maravillas

No soy ningun poeta al decir que las mujeres argentinas son las mas lindas. O si, soy todo un poeta, pero no el unico. Lo dicen tantos; lo decimos tantos; lo dicen tantas, incluso. Nosotros, locales, estamos convencidos y orgullosisimos, pero cada foraneo que llega, lo confirma con alabanzas -y en algun afortunado caso, tambien con orgullo.
Pero me refutan: "las suecas tambien, es un primer puesto compartido". No. Las suecas no son lindas; la sueca es linda. En suecia no hay mujeres, hay una sola; esa alta, rubia, de ojos azules. Punto.
En Argentina esta la alta, rubia, de ojos azules... y la morocha con flequillo, la de rulos que se le sacude el pelo cuando camina, la que ves por la calle con una sonrisa, la que te roba una sonrisa cuando la ves por la calle, la petisa que te da ganas de estrujar, la que le queda perfecto ser narigona, esa castaña con pecas, la palida de piernas flaquitas...
Las suecas no son las suecas... son la sueca. Y ni tu, ni el, ni vosotros, ni ellos me van a poder decir que una mujer linda es mejor que todas las mujeres lindas.

Las felicito, compatriotas. Y agradezco.